Gabinete De Ambagedores

(Luther Blissett)

 A todo el mundo que pasó por la carretera le llamó la atención el espantapájaros que Turpión había colocado sobre uno de los manzanos. Desde el día en que aquella figura de mono azul y sombrero amarillo apareció en su huerto, dejaron de acercarse por allí pardales, tordos y palomas y los conductores, que se percataron de ello, aplaudieron la maña del viejo a la hora de confeccionar el invento y sus excelentes resultados.

 Fue al cabo de unos días cuando un gesto de amarga decepción apareció en el rostro de los transeúntes, que constataron la imperfección del artefacto cuando descubrieron a una bandada de seis u ocho buitres encaramados al árbol, hurgando bajo el sombrero y vaciando el relleno del mono.

[a] Institute - Ambulances

(Luther Blissett)

 -Póngame (gasoil) del de 95 octanos, 20 euros (por favor).

 Recuerda, querido lector, lo oíste aquí por primera vez: extraoficial y confidencialmente y muy Hush-Hush.

[a] Fuel - Wasted time (G-Mix)

(Luther Blissett)

 No encuentro una imagen. No la busco. Hoy huyo de la referencia tratando de escribir en el aire con una brasa. Sin ancla. Y sin orillas, me temo. Por encargo. Haciéndome el sordo, ignorando que soy mudo. Mimo inválido. Hace tiempo, confundieron los carteles de las puertas: donde debería poner Delirios, el cartel reza Memoria y, cuando busco, me quemo. Lo tengo en tareas pendientes: renombrar. Justo a continuación de atender tareas pendientes. A la deriva, llamar de placer al viaje y pensarlo un momento me hace rectificar, tachar y poner de aventuras. Persiguiendo al sol, trazo arcos que reflejan, antes que sus rayos, mi ceguera. Ahora me guío por el calor en mi cara y calculo que en pocas jornadas he de llegar a buen puerto; ya oigo lamentos, aullidos que imploran piedad, ofertas sonrojantes. Me explico que me encuentro cerca de la cara oculta y voy dándole forma a esta mitología de la que empiezo a sentirme parte. Antes de eso, no estoy seguro de haber sido. En el momento presente, estoy seguro de ello. No soy; mi cuerpo de éter me hace inaprensible incluso para mí mismo. Únicamente el viento parece darse cuenta de mi presencia y me silba cuando cruzo. Hago como que salto. Y salgo.

[a] Archie Bronson Outfit - Dart for my sweetheart 

(Luther Blissett)

 -Siguiente…

(toc, toc)

 -Sí, adelante.

(toc)

 -Sí…

 -Sí, hola, doctor.

-Adelante. Pase, pase… Siéntese y dígame qué es lo que le ocurre.

(toc)

 -No, doctor, no soy yo, es mi hijo. ¿Le ve?

 -Sí, señora; afortunadamente mis problemas de vista no son algo que no puedan solucionar unas simples gafas, gracias. Y aquí soy yo quien pasa consulta y hace las preguntas. Dígame qué le ocurre.

(toc)

 -Verá, le empezaron los síntomas la otra noche y sigue así, dando pataditas con la pierna derecha.

(toc)

 -A ver, niño, y cómo te llamas.

 -Miguelito.

 -Muy bien, Miguelito, ¿puedes echarte un poco hacia atrás?

 -¿Así?

 -Sí, así mejor.

 -¿Es para verle mejor la pierna, doctor?

 -No, es porque me está destrozando la mesa. Veamos… me dice que lleva ya casi dos días así…

 -Sí, doctor, dando pataditas; no para.

 -¿Y cómo no han venido antes?

 -Bueno, hasta hoy mi hermana no había traído su perro a casa.

 -¿Su perro? ¿Qué tiene que ver el perro?

 -Nada, doctor, ahora nada, aprovechando el viaje, lo hemos traído al veterinario; después de una hora jugando con el crío, ahora el perro ni ve ni come.

 -¿Y qué tal se lleva usted con su hermana?

 -Oh, muy bien, muy bien; ya sabe, es como de la familia.

 -Pues entonces el problema sí es grave. Déjeme consultar el historial del niño unos instantes… Ajá,… ajá, … ajá, ajá… Según el historial, vino usted con la criatura hace un par de semanas a un control rutinario…

 -Sí, doctor, así es.

 -Y pone aquí que no reaccionó ante los golpes de martillo debajo de la rodilla…

 -No, doctor, ni el menor movimiento.

 -Pues está muy claro, no hay lugar a dudas.

 -Oh, ¿sí, doctor? ¿Me puede usted decir qué es lo que tiene mi hijo? ¿Puede?

 -Por supuesto. Su hijo tiene refracciones, señora.

[a] Landon Pigg - Can’t let go

(Luther Blissett)

 Todos estamos expuestos a ser el otro. Todos tenemos la posibilidad de ser, incluso, el otro para el otro. Nadie quiere. Yo quiero apoyarme en adustas referencias, pero no ser una de ellas. O sí, pero sólo en alguna ficción pasajera. Cómo puedo contarte ninguna historia cuando cabe la posibilidad de que tú seas su protagonista. Queda la opción de empezar a hablar del tiempo que hace para ir modelándolo entre cuatro manos (perdona, ¿eres el otro?) hasta darle una apariencia más trascendental. Creemos que crecemos con la práctica, aunque supongo que aquí ya llegamos crecidos; apoyados en el otro. Perdona, ¿te hago daño? Si yo fuera el otro para el otro, hoy no podría estar hablando contigo, pero quizá fuera la plataforma perfecta para que pudieras echarte un baile en mi memoria. Son suposiciones. O aspiraciones. O posibilidades.

 Estaré por aquí, cuidando de no cruzar esta línea imprevisible. Ni esta otra. Ni esa. Pero siempre pendiente de quien se quede en la orilla opuesta. Por ellos, sobre todo. Y hoy por ti, claro.

[a] Arto Tuncboyaciyan - Hoonk

(Luther Blissett)

 (Hablamos entre paréntesis por no romper el encanto, por inercia, porque gracias a un par de éstos pude evadirme y darle por el culo al tiempo. Veintiún poemas entre paréntesis, veintiuna pequeñas obras de arte magistralmente representadas. Ése fue el número. El teatro total al servicio de un solo espectador, que invirtió una fortuna -no necesariamente suya-, pero acabó necesitando bolsillos para guardar los beneficios que se encontró al bajar el telón. Todo sucedió entre paréntesis; y en minúsculas, para no sobresalir demasiado. Y, muchas veces, fueron en negrita y dejaron rastro en el reverso. Porque el papel era fino. Lo del papel, pienso, no es otra cosa que la intención de abaratar costes bajo la certeza de que la obra será extensa. En mi caso, el paréntesis no vino a cuento de nada, no trataba de acotar algo dicho con anterioridad; pero ahora estoy seguro de que ha de modificar lo que vendrá después. Algo esperable, por otro lado, cuando escribir y leer son acciones simultáneas. Lo cierto es que me duele pensar en el tremendo derroche que ha supuesto mi capricho, mi inofensivo paréntesis, y me siento culpable por haberlo disfrutado en solitaria exclusividad. Aunque, claro, ahí radica su interés, su originalidad: se trató de un compendio de operetas de arte efímeras, una gran hoguera, una frivolidad. Mi papel de espectador se ha convertido, a su fin, en el de obligado vocero. La irrepetibilidad del contenido y, quizá también, del continente me presiona para que lo cuente, para que no calle, para que vaya dejando copias de seguridad antes de que mi memoria voluble lo termine negando todo. Me sentí demasiado bien entre paréntesis, rodeado por una caterva de palabras nuevas de las que fui extrayendo con paciencia de orfebre su sentido más profundo hasta llegar a comprender lo que querían decirme todas juntas. Cada representación, una puesta en escena diferente; cada puesta en escena, un mensaje nuevo. Y un asunto común: lecciones sobre la vida, para saborear a partir de cualquier edad. Yo ahora me voy entreteniendo con los títulos de crédito, que son enormes, y que le van poniendo el cierre a lo vivido entre paréntesis.)

 Fuera de ellos, tengo que darme prisa para que el tiempo no me atrape y, en justa venganza, ay, me la devuelva (doblada).

[a] Travis - Selfish jean

(Luther Blissett)

 Que ni sé cuándo es de día

ni lo otro…

[a] Vertical Horizon - I’m still here 

(Luther Blissett)

 Jugué con mi futuro a la ruleta rusa. Lo investigadores aún no salen de su asombro. La bala le tocó a él, pero yo también aparecí muerto. Hay dos vías de investigación abiertas: la de la mala suerte (aquí andan hurgando los novatos) y la más realista, que apunta a un acto de una profunda irresponsabilidad.

[a] Ayreon - Day sixteen: Loser

(Luther Blissett)

 Jugué con mi presente a la ruleta rusa. Le juro que murió; yo lo vi, vi cómo se disparaba el arma, cómo caía al suelo, cómo sobrevolaban los buitres… No se moleste en preguntar qué hace conmigo ahora, con ese gesto tan bobo, con esa risa tan floja, con ese helado en la mano; estoy tan perplejo como usted.

 ¡¿Y tú quieres dejar la puta pistola quieta? ¿No ves que con ese ruido es imposible mantener una conversación serena?!

[a] Larrikin love - Six queens 

(Luther Blissett)

 Jugué con mi pasado a la ruleta rusa. No recuerdo quién ganó. Hoy me encontré con un viejo conocido.

 -¡Hombre, hola, Turpión!

 -¿Me dice a mí?

 -Sí, por supuesto, a quién se lo voy a decir si no.

 -Me temo que me confunde con otra persona, pues ese es mi nombre, pero yo a usted no le conozco.

 -Claro que me conoces, soy Luther, Luther Blissett.

-No, le repito que no sé quién es usted; en mi agenda se pasa de Blanco a Castaño, no me consta nadie con su apellido.

-Sí, hombre, yo soy aquél, acuérdate, el que iba y venía, y decía y hacía, el que en cierta ocasión fue así, quien te acompañó cuando eso, tu amigo en la infancia, el de…

-Ah, coño, para, claro, claro, Luther, Luther Blissett, jaja, qué recuerdos, qué vida aquella, cómo lo pasábamos, cuánta dicha…

-¿Entonces, ya caes?

-¿Eh? No, señor, le insisto: no le conozco.

[a] Linkin park - No more sorrow 

(Luther Blissett)

 Dentro de una semana, lo de hoy pasará al recuerdo. Trato de metérmelo en la cabeza porque la trascendencia no asimilada a tiempo se torna pesadilla recurrente, tristeza inútil.

 Dentro de una semana, ya no seremos aquí; quedará lo que fuimos, tan insondable a veces; aparecerá lo que no nos atrevimos a ser por miedo.

 Casa con posos.

 Sobre otros posos.

 Estratos de la memoria muda.

 *

 Nos mudamos. Acomodaremos nuestro sopor en estancias nuevas.

 Regresamos a la República de Ostracia, recia región (con R de tierra, de territorio, de terreno, de permanente sacrificio sin recompensa segura); sensible, amable (con sílabas balsámicas).

 Ostracia favorece la comunicación interna, la apacible escucha del discurso interior, pero carece de vías de comunicación aceptables con lo foráneo, por lo que habrán de tener paciencia. Y confianza: la falta de movimiento será una señal de disfunción en la cadena, pero no habrán de dudar de nuestro inquebrantable pedaleo.

 *

 La morada que abandonamos volverá a su integridad con la venida de nuevos inquilinos. Y será otra vez morada, pero cualitativamente se convertirá en algo nuevo. Su carácter, desde la idea con que la han de vestir los futuros ocupantes, tendrá poco que ver con todos los anteriores, fuera de las meras coincidencias. Pero será auténtico, como en todos los episodios pasados; episodios de convento, de seven eleven, de juzgado de guardia, de bar/restaurante, de psiquiátrico, de consulta médica, de calabozo, de sala de placeres y torturas… Cuenta la leyenda que le dijo la historia que le confesó la casera que hubo un tiempo en que fue también casa de lenocinio; que por eso el abogado ahora; que por el subarrendamiento antes.

 *

 Mancharon de atardecer los frescos del mediodía. Dicen que para darle actualidad. Metieron cable para reducir las emociones a meros sentimientos. Y pulirán el suelo, para que Narciso no se percate de las manchas del techo.

 *

 Pero esto último lo harán cuando ya nos hayamos ido, cuando hayamos dejado la casa desentrañada. Ahora nos queda la sufrida tarea de meterlo todo en cajas lo más ordenadamente posible: cada objeto con su respectivo recuerdo, cada recuerdo con su respectiva lágrima -o marca de agua- (por seguridad). La actividad devolverá nuestras conciencias a los dominios de la lucidez, tan ásperos generalmente. Y regañaremos al tiempo por ser tan estricto; el tiempo que nos expulsa de nuestro hogar como hiciera con el resto de hogares construidos a base de verdadera voluntad. Pero esta vez ha de ser la última, porque, mientras el tiempo hacía de las suyas, nosotros nos jugábamos lo poco que nos quedaba en un sorteo de obstáculos y nos llevábamos todos los premios, lo que nos ha permitido ir dándole de lado hasta hoy. Pero, una vez dilapidada tal fortuna, el bonito manto da paso a un alud vengativo que desconoce el significado de la piedad y nos desposee de la tierra prometida. Le damos la espalda al tiempo con gesto derrotado, pero con una sonrisa en el rostro: somos marionetas del destino, el plan va por buen camino.

 *

 En buena compañía, la seguridad se apalanca en el lado de lo obvio y desaparece el miedo. Nuestro único temor era que el cielo cayera sobre nuestras cabezas, y tal posibilidad únicamente era posible en el cuarto de baño.

 Hoy, lo del hilo musical va dedicado, con todo nuestro cariño y nuestros más subrepticios deseos,  a esos otros inquilinos silenciosos; discretos y abnegados compañeros…

[a] Papa Roach - Scars 

(Luther Blissett)

 A veces tengo la sensación de vivir no tanto en una obra de arte como en un museo. Sucede que uno se quedó con los conceptos más clásicos del arte y creyó entender el renacimiento, el barroco o el neoclasicismo, por citar algunos ejemplos; pero que le quedan lejanas otras expresiones que, paradójicamente, pillan más cerca si se sale de paseo por la línea del tiempo. Y digo que es más bien esto algo tan prosaico como un museo porque aquí cada uno crea como le viene en gana y no respeta los cánones impuestos por el verdadero artífice (no me pregunten por su identidad porque la firma suele ser lo último que se pinta y yo, hoy por hoy, para que se hagan una idea, sigo a medias).

El caso es que llevamos unos días soportando una de esas expresiones artísticas contemporáneas tan aclamadas por quienes se dicen herederos de la vanguardia, un experimento sin pies ni cabeza que basa toda su esencia en la producción de un ruido machacón, monótono, irritante que apenas cesa desde que comienza a eso de las ocho y media de la mañana hasta bien entrada la tarde, que suena a metal y a angustia, a despechada venganza.

 Buscando la permanente atención del inocente público, presentaron esta mañana, por sorpresa, una nueva instalación consistente en una corriente continua de chorros de lodo que no es otra cosa que una sutil, pero poderosa -vaya que sí-, metáfora sobre el origen común de todas las entidades del universo y su triste final individual, conformando, en la infinita deriva, un flujo carente de cabos, inaprensible: una crítica demoledora a la existencia como tal de un nihilismo apabullante.

 Y, en cierto modo, alcanzo a comprender que se trata de una obra de arte total, una expresión en la que todos los agentes toman parte de su mismísima creación para dotarla de sentido, pero lo que no soporto es que se me haga a mí partícipe sin haberme pedido siquiera permiso para ello ni opinión alguna sobre su desarrollo.

 Y me dirán que soy un ignorante, pero yo sigo sin entender muy bien el sentido de las reformances esas…

[a] Ladytron - Destroy Everything You Touch (Catholic Version)

(Luther Blissett)

 Un día dije pasilláncano lárgano y ahora me llaman mataperros.

[a] Silverchair - Straight lines